semi-inoperante

Oi, minha gente. Esse blogue ficou inoperante esses dias por causa de uma série de casos desafortunados, a saber:
1) bug da telefônica;
2) problemas ainda não resolvidos com a conexão de Brasília;
3) reforma na casa e conseqüente
4) bug temporário do computador alheio que sim tem internet.

Com os agravantes:
alfa) fim do semestre;
beta) bug do computador próprio;
gama) advento do playstation 2 na minha vida.

Donde entendemos a precariedade deste post.

Enjoada com o cheiro de tinta, com onze filmes piratas esperando na fila para serem assistidos e uma dor nas costas causada pelo posicionamento requerido pelas horas infindáveis na frente do videogueime e, finalmente, com uma LER intensa conhecida como guitar hero (a.k.a. "guitarrero"), encontro um tempinho dessas férias cansativas para escrever este humilde post sobre.... Clarah Overbook. Como o nome já diz, é um fenômeno causado quando a companhia aérea resolve vender o SEU bilhete de passagem e você, alegre consumidor, se dirige serelepemente até o órgão responsável e processa a empresa, quitando finalmente os meses inadimplentes da faculdade. Clarah causa esse mesmo desconforto. Gaúcha, mas incorporando o ritmo blasée indie das ruas paulistanas, ela é a essência e a prova da zrrogância característica daqueles que se auto-denominam """""escritores""""". Acho que já fiz alguns posts sobre isso, esse orgulho estúpido de se chamar "artista", como um concurso de um milhão de candidatos por vaga, ou um chamado divino. Na matéria que ela escreveu pro jornal o Globo da semana passada, xingando veementemente os leitores do seu blogue que, segundo ela, achavam que a conheciam e davam pitaco na vida dela, ela separa gravemente o que escreve no blogue com o que escreve no livro - aí sim, é escritora. Na verdade, ela nasceu pra ser escritora, escreveria em qualquer lugar disponível - que tocante! - e calhou que fosse em um blogue. Mas poderia ser, sei lá, na New Yorker. Quanto aos leitores, quer dizer, muita gente não vai gostar do livro dela e também não vai mandar um email falando mal ou criticando, sei lá. O que eu quero dizer é que blogue é justamente isso: escrever pra pessoas que não são iguais a você, deixar as palavras se perderem livremente num google da vida, ser acessada constantemente por evangélicos que querem namorar (nada contra!).

Escrever pra "artista" é muito fácil também, quer dizer, essa atitude altiva de jogar pérolas para os porcos. É só incorporar esse clima Walter-Benjamin-estava-certo e achar que o presente é uma corruptela do passado e que a arte está sendo ameaçada todos os dias por dois filhos de francisco. Ler segurando um cigarro como se fosse uma grande transgressão, como se nos fizesse pessoas especiais, ímpares, convivendo com o lixo da mídia. Só que se esquece que quem rola no lixo não é bonitinho e nem ouve Chet Baker.

E o Walter Salles fez um filme inspirado nela. Que lindo.

Pode dizer que essa revolta toda é inveja, diz. Pronto. Na verdade, não é. Estou querendo ter um pouco de gosto próprio que me permita diferenciar a qualidade das coisas, para que eu não me pegue lendo lixo, como se fosse coisa de artista. Ler por status é chato e te leva a desistir. Eu não, I will survive for as long as I know how to love I know I'll be alive.

Fim do post precário.